over there

Una noche de estas tuve un sueño de lo más raro. Compartía una conversación con un par de amigos que desgraciadamente fallecieron. Estábamos en un lugar algo oscuro. O poco importante, no lo vi bien. No podría dar un sólo detalle de él, después de todo disfrutaba de un cálido reencuentro. En algún momento propuse “ir a tomar algo”, que es como solíamos llamar a encarar con rumbo al bar más cercano y entrarle a la cerveza hasta que nos corran a patadas. Pero ya no tomo cerveza. No soy joven, me cae mal. Pero no estoy seguro de que en el sueño no fuese joven. De hecho, mis contertulios conservaban su aspecto. Morirse tiene esas cosas: se le congela a uno el aspecto para siempre. Pero el plan fue abortado. Uno de mis amigos se excusó. Dijo “muchachos, disculpen que no pueda acompañarlos. Estoy abajo en guita y mañana necesito arrancar temprano.” No tardé demasiado en despertarme. O a lo mejor dormí mucho pero sin ningún sueño relevante. O a lo mejor, herido en mi orgullo por el desaire, me desperté y estuve sin poder dormir un buen rato. Lo cierto es que pensé en que, si del otro lado las cosas siguen la misma lógica que en este, entonces la muerte es una estafa. Me da lo mismo trascender o convertirme en abono del suelo. Lo que no soportaría es vivir otra vida con la cruz del esfuerzo. La responsabilidad. Un compromiso casi religioso con la vida sana. Pero no sabemos qué hay detrás de esa puerta. A lo mejor se nos condena a otra vida parecida a esta mientras no consigamos el punto bonus. A lo mejor hay una sola vida plena y para acceder a ella hay que cumplir con una pasantía. Ser un perro fiel o una planta de lechuga morada. Pero eso fue después. Antes, en pleno sueño, discutimos con mi otro amigo ausente sobre los lugares a los que  iríamos. Se trataba de nombres de los años ’90. Ya no existe ninguno de esos bares. La Stella Artois ya no es tan buena como antes. Lo que me sembró la duda que otro tuvo antes: ¿y si yo fuera el muerto visitando el sueño de otro?

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