Lookin’ 4

No hay peor cosa que el amor entre escritores, me dijo. ¿Qué sería? ¿2005? ¿2006? Hoy son fechas lejanísimas en el almanaque. No es que pasó el tiempo, pasaron las cosas, no en orden, no en armonía, sino más bien bajo la forma de un torbellino endemoniado. Estar, no estar, quién sabe, impedido de acceder al backup que tiene toda la información de aquellos días (¿cómo era tener treinta años? ¿sentiría más enteras las rodillas?) y cargar de nuevo todo en memoria, sólo recuerdo el no entender. Era muy seductora la idea de vivir cada uno más o menos en el culo del mundo, verse de vez en cuando, coger como conejos. Un fin de semana a las quinientas pero por la vereda del sol, sin pagar el costo de la convivencia, de las fricciones que ocurren por que sí, sólo para dar indicios de que uno está vivo. ¿Y el resto? El resto del tiempo asumir espartanamente la realidad de que no hay nadie para uno. Cómo iba a saber en ese momento que la escritura y el sexo se alimentan del mismo combustible, que los dos marchan inexorablemente amarrados a una misma carencia: el miembro fantasma, la quemadura. Sin quemadura no se escribe. O se escriben pavadas Corporizado el miembro fantasma, ese otro que es perfecta mano para el guante ¿cómo escribir? ¿a qué horas? ¿Y si la espada de damocles es un contrato de alquiler? Hay que escribir. Ya se cogerá cuando haya tiempo, ¿pero cómo sobrevivir sin coger? ¿cómo reestablecer el centro de gravedad para caminar, de nuevo, derechito y con elegancia? Es lo uno o lo otro, todo no se puede. ¿Y si en vez de otro con la quema dura lo oportuno es buscarse alguien que sea gasa furacinada y agua oxigenada? ¿podrá ponerse a raya la quemadura? ¿habrá escritura después? Ella escribía y le daba vergüenza mostrarlo. No era un mal proceder. Nada transparenta al yo más que eso que buena o malamente se escribe. es preferible mostrar alguna otra cosa.

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