touring.3

Hay pequeños hechos que uno disfruta mucho antes de viajar. Entrar a la terminal, pongamos, cargado con diez o doce kilos, descompuesto el centro de gravedad, desplazado, el jesú en la boca, diría mamá, y ve a uno y otro lado y no encuentra los rostros amenazantes que vio a lo largo de estos escasos doscientos metros, cuesta abajo, determinados, estoy casi seguro, por ese pequebú temor a perderlo todo, aunque todo no sean más que cuatro o cinco remeras, porque no hay camisas en ese bolso, ni celestes ni de ningún otro color, ni hubo antes paseo de compras ni una mierda.

De ahí a la ventanilla. Don Otto, que también se llama Transportadora Patagónica y Empresa Chubut, y que sin embargo es de Vía Bariloche, y viste a sus empleados de camisa blanca con jinetas rojas (¿o bordó), de pantalones casi negros y, en el caso de las chicas, de un saquito bordó. ¿Me anotás el número de coche?, digo y extiendo el boleto. El tipo lo escribe de memoria y me dice “el ejecutivo, ya está en plataforma, creo que en la cinco”. Es un placer de pueblo, como decirle al maula: “ojo, tengo un boleto y lo pienso usar”, porque viajar es lo único que nos hace distintos de las plantas. Rajar de vacaciones es dejar de ser planta. Viajar de apuro porque murió un pariente es dejar de ser planta.

Me gusta que el tipo anote la cifra en mi boleto. Es de mejor augurio que estarse a la voz de lo que dice la propaladora. Porque además, si hubiera cola en la ventanilla, uno pela el pasaje y primerea. Boleto en mano, culo en tierra. El infeliz que todavía no compró su boleto no es un cliente sino un interesado. Quizá muerda el anzuelo, quizá no. Uno, en cambio, es el que se planta y dice “esta es mi plata, yo pagué”. El trámite sería mucho más grato y se paladearía lento, como un buen whisky, si estuviera la mina de la mañana. Sí, a la mañana hay chicas; después de las dos de la tarde son todos tipos. No veo por qué.

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