Qué

Cada vez más seguido debo enfrentarme a la pregunta qué escribís.
Yo qué sé.
A ratos escribo lo que la mano pide y esos ratos suelen ser los mejores. La proa puesta con rumbo a ningún lugar y una maldita palabra tomada de la mano de la otra. Y así hasta el final. Hasta cansarme.
Pero eso no podría explicárselo, por ejemplo, a mi padre y me pasa muchas veces que, si quiero encontrar una respuesta que me (lo/los) satisfaga, me bloqueo.
Tal vez sea porque sea la vida misma la que pida proas y la cada vez menos pretendida adultez sea el límite que demarque: la dirección, el sentido, la razón es hacia allí.
Más confortable resulta, por el contrario, la incertidumbre, tener a la mano el ramillete de todas las posibilidades como la imposibilidad, la madre de las imposibilidades.
Así, en cierto modo, a falta de parámetros, de horizontes, a falta del deber ser, pareciera no haber modo de chingar el vizcachazo.
Sucede que, llevando ya varios años a la deriva, determinados puertos poco seductores (pero puertos al fin) van quedando cada vez más lejos y se roza ya el no retorno. No ha hecho falta quemar la nave porque yo mismo estoy en llamas.
He perdido la facilidad para encarar ciertas cosas. Distritos técnicos en los que hasta anteayer era baqueano se han vuelto casi inexpugnables, sólo que de vez en cuando, haciendo de tripas corazón he conseguido sobre ellos alguna victoria parcial y me he sentido tocado por la varita que distingue a los unos de los otros.
Pamplinas. Creer que la noche puede acabarse en un relámpago.
Entonces, casi sin quererlo, llega el día en que la pregunta se repite y la respuesta se demora más de la cuenta.
Ese día ha sido hoy.

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