Del amor

no me creyó y no es que fuera lo que se dice una chica tonta
simplemente no me creyó cuando se lo dije, es que tenía la
música de lo de siempre, quiero decir: una excusa

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Beat

anoche soñé con ella
me saludaba, me bendecía
con el gesto de Tony Soprano
la palma toda de la mano
en golpecito justo contra la nuca
afuera -del sueño, en la calle
llovía

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Corset

Has faltado a tu promesa, muchacho, y de nuevo te despertás alarmado por el día en ciernes y las novedades que siguen esperando a ocurrir. No es un llamado lo que te despierta, no, aunque pensás que lo es y que son las cinco de la mañana, o las cuatro, o las dos, y es muy temprano o muy tarde para andar llamando a la gente, incluso cuando se le debe aunque sea una disculpa.

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lo mismo que el viento

hace demasiado calor para que yo pretenda algo más que un vaso de agua, ¿podrías creerlo? es sencillo, me pasé la tarde debajo de un ventilador oyendo lo que hace el viento con las puertas que no quieren abrirse, lo mismo que vos, lo mismo que yo, que a lo mejor no somos tan perseverantes, que haríamos más que bien si prestásemos un poco de atención a ese modo de actuar una vez más pum y la puerta que no se abre y mi vista bruscamente arrancada del libro que leo

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Charlas póstumas

Le digo que vi su naricita en la de Marisa Tomei, la heroína trunca de The Wrestler y ella se ríe, me devueleve el piropo corregido y aumentado y al rato volvemos sobre nuestros pasos, esa mala costumbre que le da a la gente de conjeturar que hubiera pasado si. Te quedó una lámpara, le digo, que ni siquiera es un regalo mío aunque bien habilita a la nostalgia y ella me dice qué importan los regalos. En Avellaneda, en casa de mi madre, quedó, envuelto para regalo y todo, un libro que me pediste. Sí, Cavazzoni.

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borrascosa

yo no sé para que uno promete cosas. debe ser para mortificarse cuando no las cumple. eso me temo. que la promesa en pie, las hambres por saciar, la turbación en la punta de los dedos, se hayan convertido en una única y maldita cosa. un recuerdo algo mórbido. un fantasma que aparece cuando menos se lo espera. cuando uno se ha servido una taza de té y no se atreve a tomarlo. entonces llega el fantasma, ve el té, lo imagina frío y pone cara de eh, no me esperabas, con que esas tenemos.

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Quietud

Anoche vi Lo que queda del día. Me enamoré de un par de escenas. En una, Emma Thompson, el ama de llaves, forcejea como Anthony Hopkins, por un libro que éste lleva entre las manos. Lo está leyendo. Ella lo interrumpe. Quiere saber de qué trata. El se niega a dar una respuesta. Un libro, dice, como si ella no lo supiera, y no da más detalles.

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mid

De los dones reservados al resto de la fauna prefiero el mimetismo. Me gustaría ahora mismo ser una cosa y sólo una con estas paredes. Creo que puedo lograrlo. Creo que podría si tuviera la bastante convicción para no hacer ninguna cosa por un tiempo. Mi piel se llenaría de poros. Sería acogedora con las telarañas. Tendrían rincones sin noticia alguna de navegante que las recorra. Es fácil. Estoy seguro de que se trata de ponérmelo en la cabeza. No debería llevarme trabajo. Bastaría extender las palabras que ahora escribo en un papel.

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La noche equivocada

se equivocó esa noche
no yo, no vos,
sino la puta luna blanca de lleno sobre el patio
no tus deseos de fumar en un gesto cómplice
los dedos principales cerca de la boca
sólo por llevarle a él la contra
sino mi atado en las últimas
y ningún kiosco abierto en el camino

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Marcas

siempre me voy, es inevitable
siempre camino por el delicado borde
de tomar un avión y anunciarme
en tu puerta con mi propio nombre,
como si no fuese un extraño

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crac

abro los ojos a la noche
me canso de soñar
siempre la misma maldita cosa
caer, caer y sólo una vez posar
el pie, o lo que haga sus veces,

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Profanador

Qué noche fría para dormir en la plaza, pensé, y a lo mejor no era cierto el frío que enojaba mi nariz ni esa callejuela apartada podía de dárselas de plaza de pueblo de provincias, el caso es que yo sentí un frío muy resuelto trepando por las paredes de mi nariz

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Intemperie/9

No estés triste por cosas tontas, me dice ella. Tonta, pienso, pero no se lo digo, cada uno sabe qué cosas tiene por tontas. A veces se arrepiente, a veces es más tonto de lo que debería, pero cada quien merece para sí la soberanía de separar las cosas tontas de las no.

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