Conventillo

Eso que llaman degradación de la lengua es sólo una de las consecuencias del descalabro de la sociedad en la que vivimos. Las palabras se gastan, se manosean; al cabo, las muy putas acabn por decir otra cosa que la propuesta por el dicente. Pienso en una sola: conventillo, a menudo utilizada para calificar las discusiones estériles, las disputas donde hay en juego intereses de lo más rancios, lo vulgar, lo que no se nos antoja indigno; y precisamente por haber crecido en una de esas construcciones precarias en las que se apiñan los cristianos que no pueden permitirse nada de más lujo, me siento interpelado. Allí, en el conventillo, se respiraba un aire mucho menos nauseabundo. Los vecinos, los buenos, los malos, su conjunto, profesaban, pretendían, una dignidad que se atisba en las películas de Vittorio de Sica.
A eso que llaman conventillo, señores, a eso hay que buscarle otro nombre.

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There, there

A Puck, el compañero
que nos adelantó en el camino

El miércoles vi Inland Empire, la última película de David Lynch. La tenía en agenda desde hace rato, pero sólo en estos días me he sentido preparado. Lynch, se sabe, en sus mejores trabajos se esmera en complicarnos la vida con rizos y rizomas; de manera que, para disfrutarlo, uno debe sentirse de manera especial. Debe prepararse para lo mejor y para lo peor. Su marca de calidad está en todas partes, pero al mismo tiempo, o acaso por eso mismo, pisamos el fango de lo tenebroso. Se ruega a los señores pasajeros que ajusten sus cinturones. Esto que sentirán será terrible y tal vez, sólo tal vez, valga la pena.

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Hae Puellae

Tengo para Esquel el peor de los recuerdos, lo que se ajusta a su geografía de pueblo venido a más entre cerros que lo asfixian. Siempre hace frío. Quizá el viento no deja nunca de soplar, aunque bien suele suceder que uno vincula el viento a esos sitios en los que no desea vivir.

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Los servidores de Palo Alto

Dicen de la ´Patafísica, bah, lo dicen ellos, los patafísicos, que es la ciencia de las soluciones imaginarias. Fenómeno. Ahora aquí sólo teníamos soluciones reales. Las que no eran reales, mal podían reputarse soluciones.

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Duendes decapitados

¿Habrá tomado los remedios? Es lo primero que uno se pregunta. Bah, lo segundo en realidad. Lo primero que uno piensa cuando el teléfono suena a esa hora es quién carajo será. Acto seguido, o en el mismo acto, yo qué sé, apenas superada la intriga y puesto nombre y apellido a la voz que dice ¿holá?

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Del amor

no me creyó y no es que fuera lo que se dice una chica tonta
simplemente no me creyó cuando se lo dije, es que tenía la
música de lo de siempre, quiero decir: una excusa

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El nido del Cuco

De un tiempo a esta parte casi no leo libros. Me dedico a ver cine. Procuro que sea de la mejor calidad, pero nunca se sabe. Hay muchas películas que gozan de la más alta estima del público y de la academia y sin embargo se muestran incapaces de conmover mi sensibilidad y a veces es al revés.

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You must believe in string

Siempre desconfié de la corrección de textos. Hay una parte higiénica, digamos, que se endereza a cortarle las alas a la libertina conjugación de un verbo, que pone los acentos en su sitio -y en ningún otro-, que vuelve a su lugar a las letras bailarinas, tan amigas de posarse allí donde no deben; pero hay otra fase de la corrección, malsana a mi entender, que pretende arrancar a lo escrito, al objeto parido por el escribiente, del tiempo al que pertenece.

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Esteban

La vez que tuve trato con un pibe tartamudo, perdí. Un libro, no gran cosa. Un buen libro. Me gustaría tenerlo, repasarlo de vez en cuando. Me gustaría que ocupase un sitio en mi biblioteca, porque era un libro de esos que da gusto leer; pero ya lo había leído y el destino de esos libros, los ya leídos, es, creo, la biblioteca de otro, un hueco por llenar.

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Gira mágica y misteriosa

Hay un día en la vida en que uno no sale de la cama. Se queda ahí, mirando. El sol sale, el sol se pone. Eso no se mira sino que se adivina en los contraste, en la claridad que insiste en colarse por las hendijas de la persiana. Y una cama, claro, y un tipo que no quiere salir de ella

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El post vacío

Ayer a las diez de la noche se estrenó el último capítulo de la quinta temporada de Lost. Más o menos a esa hora yo me metía en taringa y leía a un sujeto que prometía tener el capítulo disponible para su descarga diez minutos antes de la medianoche.

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Blue man blues

El que quiera jactarse de haber visto todo Woody Allen no puede perderse Wild man blues, el documental que Barbara Kopple filmó a propósito de la gira europea de Woody y su banda de jazz.
La música que toca Woody, es bueno decirlo de una, tiene algo de fiesta cavernícola, pero no por eso es menos grata al oído.

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La mano que empuja el lápiz

La culpa es de Borges, sí, pero otros hubieron antes que él (Don Quijote, ya sé), y, mejor que eso, muchos habrá después de él, pero a esta altura, cuando uno ya está más acostumbrado a leer de Borges sus adorables boutades antes que sus no menos adorables ensayos poemáticos, hay que pensar en Vila-Matas.

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