Midnight

Hasta cuándo, pensará ella, lo sospecho, cuando pone su cabeza enrulada sobre la almohada, de espaldas a él, que acaso en ese preciso instante esté haciendo el repaso de un día que no se resigna a morir sin pelear, uno de tantos, casi igual a todos

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I´m gonna find you

te pienso y no sólo por la fecha, te pienso porque no puedo ver las cosas más que en el cristal de las pequeñas magias que esos días –que todavía son estos– me siguen deparando. anoche, por decir algo, miraba Barbarella

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Celeste

El celeste me lleva a los viejos buenos tiempos. Celeste era el color de las camisetas de nuestro equipo. No eran lo que se dice muy coquetas. Para más, ostentaban una publicidad que hoy me da un poco de vergüenza: Pilchería Loys.

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Child on Time

Qué cosa, che. A veces me viene a la cabeza la muerte. No hablo de la mía. Ella, cercana o lejana, poco me importa. Cuando uno deja terminados los asuntos acuciantes deja de preocuparse. De todos modos, vos sabés, qué ganaría yo con preocuparme.

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Corrigenda

¡Por fin me lo saqué de encima! No se dan idea cuánto me costó hacerlo. No estaba encariñado ni nada. Tampoco podría negar que durante un buen tiempo, sin saberlo, lo disfruté. Ha de ser eso. Disfrutar sin ponerse a demasiado pensar.

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Y si Febo asoma

Llueve, pero ya pasará. Entretanto los charcos se ofrecen tentadores, no sé si para mirar el desorden de mi pelo, o la cara recién accidentada de afeitarme o bien para meterme a chapotear como cuando era chico. No sé: tengo ganas de chapotear

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Amarcord

Los dedos duros como para escribir algo decente, eso sí, pero pensamientos revueltos, muchos, suficientes para una ensalada y con todos los aderezos. Me pregunto qué es lo que podría ponerme a escribir ahora mismo con tal de salir del paso

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desovillé un desavillé

un poco la cabeza grande para este cuerpo pequeñito que en suerte me tocó y alimento y dejo crecer aunque acabe por estorbarme y por tanto yo me arrime, de nuevo, a los berenjenales de la culpa y qué sé yo, pero la cabeza, decía la cabeza, duele un poco

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V

Anoche soñé con papá. Una enfermera lo acicalaba como en día domingo. Apenas me vio dejó caer la pregunta. ¿Cuál es tu enfermedad? Que siempre me pierdo en los hospitales. Eso tuve ganas de decir.

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Y si amanece por fin

Qué lo parió. Acá se supone que yo escriba algo, aunque más no sea para que no se junten telarañas, que ya bastante son las que tengo en mi casa. Digo yo: ¿a las arañas no les jode el frío? Porque, la verdad, lo que es a mí, me está volviendo loco.

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{-}

Todos los días se parecen entre sí. Despertador, claro, café muy frío o demasiado caliente, siempre el vértigo de creer que ése será el día en que llegue tarde a todas partes y no es que sea mi costumbre pero en verdad basta un mínimo roce de la realidad

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(-)

De un tiempo a esta parte todo tiene olor a cuarto cerrado. Es otoño, eso dice el almanaque, pero no hay que creerle demasiado. Un día de estos, un día que ojalá fuese mañana mismo, sale el sol y nos devuelve a todos el rubor a las mejillas, el sudor al cuello de la camisa

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Años

Años de esperar una carta, no como el coronel, no una en especial: años esperando cualquier carta. Indecibles deseos de llegar un viernes del trabajo y ver que en el buzón, por debajo de la puerta, la carta ansiada. O un aviso de ella

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