La luna y basta

Otra vez me desvelé. Podría echarle la culpa Fringe, a los ojos de Ann Torv, acaso los más hermosos del mundo, pero eso sería igual lavarme las manos. No estoy en ese plan. Por eso es que no había sonado el despertador y yo estaba dando vueltas en la cama, dale que dale, los ojos de Ann Torv, los crímenes de “el patrón”, los misterios de Peter. Los míos. Pero no estoy en ese plan. Todos los misterios son míos. Por qué, ya que estamos, no puedo dormir bien por las noches.

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Duendes decapitados

¿Habrá tomado los remedios? Es lo primero que uno se pregunta. Bah, lo segundo en realidad. Lo primero que uno piensa cuando el teléfono suena a esa hora es quién carajo será. Acto seguido, o en el mismo acto, yo qué sé, apenas superada la intriga y puesto nombre y apellido a la voz que dice ¿holá?

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You must believe in string

Siempre desconfié de la corrección de textos. Hay una parte higiénica, digamos, que se endereza a cortarle las alas a la libertina conjugación de un verbo, que pone los acentos en su sitio -y en ningún otro-, que vuelve a su lugar a las letras bailarinas, tan amigas de posarse allí donde no deben; pero hay otra fase de la corrección, malsana a mi entender, que pretende arrancar a lo escrito, al objeto parido por el escribiente, del tiempo al que pertenece.

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Pegar un ojo

Ayer o a lo mejor antes de ayer, no sé bien cuándo, la veo en la cocina y le pregunto si le pasa algo. Tenía esas ojeras que uno lleva si se ha pasado la noche llorando o por alguna otra razón no pudo pegar un ojo.

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En busca del elefante azul

Dear Talita, acá Oliveira. Ya sé que no soy Oliveira, que nunca podría ser nada digno de un nombre de esa estirpe, pero ocurre que una vez me dijiste Sos Oliveira Creés que nadie te entiende y el único que no entiende sos vos mismo y decidí quedarme con el mote, bien que para un uso limitado

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Cuestiones de estilo

Será que le temo a las inspecciones y que en los pasillos cuentan que el martes, a más tardar el miércoles, habrá inspección. Lo que es igual a decir que un monigote va a reprenderme por el largo de mi pelo. O será que ya estoy cansado del mucho peinar.

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Esteban

La vez que tuve trato con un pibe tartamudo, perdí. Un libro, no gran cosa. Un buen libro. Me gustaría tenerlo, repasarlo de vez en cuando. Me gustaría que ocupase un sitio en mi biblioteca, porque era un libro de esos que da gusto leer; pero ya lo había leído y el destino de esos libros, los ya leídos, es, creo, la biblioteca de otro, un hueco por llenar.

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Metemerómofo. Bloomsday. Junio 16. Trelew

Desde España nos desafían a un Bloomsday y aceptamos, no sin antes decir que Joyce no nos causa mucha gracia, aunque escribir semejante ladrillo a propósito del amor de una fémina, bueno, en ese caso, al decir de los católicos,  señor mío y dios mío.

[actualización 10 - 19/6, 12:46  am]

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Gira mágica y misteriosa

Hay un día en la vida en que uno no sale de la cama. Se queda ahí, mirando. El sol sale, el sol se pone. Eso no se mira sino que se adivina en los contraste, en la claridad que insiste en colarse por las hendijas de la persiana. Y una cama, claro, y un tipo que no quiere salir de ella

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El post vacío

Ayer a las diez de la noche se estrenó el último capítulo de la quinta temporada de Lost. Más o menos a esa hora yo me metía en taringa y leía a un sujeto que prometía tener el capítulo disponible para su descarga diez minutos antes de la medianoche.

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Los nombres y sus cosas

De golpe lo veo al Negro, el de siempre, tan distinto, el de antes. Quiero decir: es el mismo, el par de tajos en la frente, el pelo crespo cortado al ras, la napia de boxeador a lo Belmondo, pero otro: el pelo ceniciento y los ojos cansados y la gola tremebunda de las noches de la radio hecha pedazos

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A cuento de todo y nada

Tengo ocho años. Los domingos en esta casa se mira a Tato Bores. Es una tele blanco y negro. No hay otro canal. Semana tras semana avanza en una cuenta regresiva que yo no sé adónde lleva. Un domingo el cartel dice “faltan siete días para…” y yo pienso en otro programa de tele, Las 24 horas, que cambiaba su anuncio todas las semanas y era siempre de lo más estremecedor.

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Holden

Cuando volvió a preguntarme de qué va el libro, yo por un momento pensé que es una piba de lo más distraída, que apenas si se acuerda lo que ha hecho hace cinco minutos, que es capaz de las mil y una distracciones hogareñas, que es capaz de una tarde llegar a su casa y no darse cuenta que está ardiendo: pero antes que eso preferí pensar que a ella le gusta el modo que yo tengo para contar las cosas. Así que  de nuevo, gustoso, voy a la carga.

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