La luna y basta

Otra vez me desvelé. Podría echarle la culpa Fringe, a los ojos de Ann Torv, acaso los más hermosos del mundo, pero eso sería igual lavarme las manos. No estoy en ese plan. Por eso es que no había sonado el despertador y yo estaba dando vueltas en la cama, dale que dale, los ojos de Ann Torv, los crímenes de “el patrón”, los misterios de Peter. Los míos. Pero no estoy en ese plan. Todos los misterios son míos. Por qué, ya que estamos, no puedo dormir bien por las noches.

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Pegar un ojo

Ayer o a lo mejor antes de ayer, no sé bien cuándo, la veo en la cocina y le pregunto si le pasa algo. Tenía esas ojeras que uno lleva si se ha pasado la noche llorando o por alguna otra razón no pudo pegar un ojo.

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En busca del elefante azul

Dear Talita, acá Oliveira. Ya sé que no soy Oliveira, que nunca podría ser nada digno de un nombre de esa estirpe, pero ocurre que una vez me dijiste Sos Oliveira Creés que nadie te entiende y el único que no entiende sos vos mismo y decidí quedarme con el mote, bien que para un uso limitado

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Cuestiones de estilo

Será que le temo a las inspecciones y que en los pasillos cuentan que el martes, a más tardar el miércoles, habrá inspección. Lo que es igual a decir que un monigote va a reprenderme por el largo de mi pelo. O será que ya estoy cansado del mucho peinar.

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Metemerómofo. Bloomsday. Junio 16. Trelew

Desde España nos desafían a un Bloomsday y aceptamos, no sin antes decir que Joyce no nos causa mucha gracia, aunque escribir semejante ladrillo a propósito del amor de una fémina, bueno, en ese caso, al decir de los católicos,  señor mío y dios mío.

[actualización 10 - 19/6, 12:46  am]

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Corset

Has faltado a tu promesa, muchacho, y de nuevo te despertás alarmado por el día en ciernes y las novedades que siguen esperando a ocurrir. No es un llamado lo que te despierta, no, aunque pensás que lo es y que son las cinco de la mañana, o las cuatro, o las dos, y es muy temprano o muy tarde para andar llamando a la gente, incluso cuando se le debe aunque sea una disculpa.

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lo mismo que el viento

hace demasiado calor para que yo pretenda algo más que un vaso de agua, ¿podrías creerlo? es sencillo, me pasé la tarde debajo de un ventilador oyendo lo que hace el viento con las puertas que no quieren abrirse, lo mismo que vos, lo mismo que yo, que a lo mejor no somos tan perseverantes, que haríamos más que bien si prestásemos un poco de atención a ese modo de actuar una vez más pum y la puerta que no se abre y mi vista bruscamente arrancada del libro que leo

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La misma puta mierda

Debería llamar a el monito. Bah, quién sabe. O sea debería, pero no tengo su número. En realidad sí, tengo un número, pero es de la época en que los números de teléfono no llevaban por fuerza un cuatro adelante. Eran los tiempos en que cada número de teléfono remitía a una casa y en ese tiempo él vivía con sus padres. Le faltaba todavía un golpe de horno para emanciparse.

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Mi primera pupila

Llevaba años sin que una chica me pidiera que le enseñe a escribir. No tengo en claro qué es lo que les hace pensar que a escribir puede aprenderse, pero pongamos que sí, que puede aprenderse, en ese caso la pregunta sería ¿por qué yo? La respuesta no es interesante. Se trata de chicas y ya. Es un buen modo de erigir puentes, aunque, toda la verdad sea dicha, jamás ninguna que me haya conchabado como mentor obtuviese el más pequeño de los éxitos en la brega. Es que, en principio, yo creo que nadie puede enseñarle a nadie a escribir, que la consigna es baladí.

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Cyber

Cuando quiero escaparme del mundo, simplemente lo hago. Voy a verlo a Fernando. Le digo alguna frase de ocasión. Lo gasto por su lamentable corte de pelo, por las ojeras que carga, por la suerte de su ex amado river plate y le pido una. El, que es macanudo, me manda a las del fondo. Antes ponían ventilador, pero ahora ni eso. En verano, allí dentro, la temperatura no debe bajar de los treintaycinco grados. El aire no circula, la gente sí.

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La imperfecta hora de la cima

A veces, decía, uno es un puñado de palabras. En boca de amigos, quiero decir, todos somos un poco mejores. No estaba descaminado ese que decía que hablar bien de la gente que a uno lo rodea es hablar bien de uno mismo. O sea: vanidad, pura y simple vanidad. Hay, entonces, alguien en una fiesta, colorida, a su modo efervescente, gente de toda laya, pero bonita, elegante, despreocupada, y hay quien me lo cuenta, pero no con la precisión que la sana práctica de la cortesía pide sino como si ese alguien hubiese tomado esa noche una copa de más y los nombres huyeran, raudos, de la posibilidad de articularlos con algún sentido y los rostros se le difuminaran hasta exhibirse como las manchas en un espejo empañado.

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Al viejo Marcos le cuesta mear

Todas estas cosas es posible que no hayan sucedido nunca, que mamá las haya inventado para tener algo de lo que hablar en la sobremesa familiar de los domingos. Nadie les daba mayor importancia, excepto papá, que de algún modo reafirmaba cada hecho a pesar de no haber visto nada más que por los ojos de ella, más que en el torrente agitado de las palabras de ella, al punto de pretender que todo tuviese una explicación. La vida sucede, pienso, como un estornudo.

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Chat

Discutimos. Alegremente. Por la alegría de hacerlo. Que es la impunidad de decirnos cualquier cosa y a cualquier hora. Es el destino de los sin destino. O sea mi propio destino, porque ella es un ejemplo de esposa fiel y madre, más allá de la coquetería con que trataba por chat a un cierto señor que tenía demasiadas ganas de conocerla, a lo que ella respondía con similares ganas sólo que les ponía un dique.

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